El sueño es una película premonitoria mal editada.
El amor es una descarga no a quemarropa sino a quemapiel.
La vida es una copia al carbón de eso que sí se es en otro lado.
—¡No me digas!
La libertad es raras veces una hazaña humana.
La mujer es la llamada a misa de una religión que nadie conoce a fondo.
El silencio es el coleccionista de los timbres postales del recuerdo.
—¿A poco?
La soledad es una tienda de juguetes o un holocausto o una siesta.
La muerte es jugar a las escondidas por toda la eternidad.
La poesía es un sobre echado por debajo de la puerta de la realidad.
—¿En serio?
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Y un video: "Es Feo", de Manos de Topo (el disco de estos tipos se llama Ortopedias Bonitas :)